¿Qué es el arte?
Se preguntan aquellos borrachos de la calle,
Otro cuestiona por qué el arte se cree puta y cobra
El otro borracho, lleno de una inmensa tristeza,
El arte,
¿Qué es el arte?
Se preguntan aquellos borrachos de la calle,
Uno dice que es aquel que se expresa a cada instante,
Tan romántico y espontaneo
Conceptos debatidos y argumentos sin sentido
Tan efímero y reciclable
Ante la subjetividad de la percepción.
Con el único que cobra importancia
Y que por su valor, es su profundidad.
Otro cuestiona por qué el arte se cree puta y cobra
¿El artista es un proxeneta?
¿La necesidad hace que uno venda la realidad de su contexto, para que
así los demás puedan comprenderlo o juzgarlo sin más y mutarlo para crear una
dimensión alterna de lo inicial?
Vendiendo un pedazo de su sentir
De su realidad, de su paradigma,
¿La utopía o la distopía mundial?
¿Por qué venderlo?
El otro borracho, lleno de una inmensa tristeza,
Se da cuenta que ninguno entiende el significado de sus palabras
Y ante la indiferencia de los demás en comprender, toma otro trago y se
calla.
Los otros insisten, entonces expone el arte como algo cíclico(o lo que
sea que signifique)
Porque el arte es dentro del contexto,
De lo ajeno, de lo irreal transformado en una pieza que cautiva al
espectador
Siendo no más que una idea, un pensamiento.
Que si fuera justo el arte no tendría que comercializarse.
Además, la pasión y la expresión no alimentan el estómago del creador.
El arte,
Una palabra
Una institución
Una cúpula de visiones
Que engloba la esencia del ser en el universo
Sin caer en dogmas perversos,
Y se imagina lo intangible y lo materializa
Dando resultado un pedazo de lo que nos hace
Sentir, ser, hacer y vibrar
Lo humano.
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