Diario

¿Qué es el arte? Se preguntan aquellos borrachos de la calle, Uno dice que es aquel que se expresa a cada instante, Tan romántico y espontaneo Conceptos debatidos y argumentos sin sentido Tan efímero y reciclable Ante la subjetividad de la percepción. Con el único que cobra importancia Y que por su valor, es su profundidad. Otro cuestiona por qué el arte se cree puta y cobra ¿El artista es un proxeneta? ¿La necesidad hace que uno venda la realidad de su contexto, para que así los demás puedan comprenderlo o juzgarlo sin más y mutarlo para crear una dimensión alterna de lo inicial? Vendiendo un pedazo de su sentir De su realidad, de su paradigma, ¿La utopía o la distopía mundial? ¿Por qué venderlo? El otro borracho, lleno de una inmensa tristeza, Se da cuenta que ninguno entiende el significado de sus palabras Y ante la indiferencia de los demás en comprender, toma otro trago y se calla. Los otros insist

Le llamaban la casa de los siete pecados capitales, entrabas y podrías ver el suelo tapizado de algunas bolsas de golosinas y papas o empaques de comidas ya caducadas. Un viejo sillón solo en lo que parecía pretender una sala. Subías por la escalera, pasabas por una habitación con un colchón desordenado, varias cajetillas de cigarros vacías, una bocina guardada, una guitarra, un montón de ropa y sabanas. Salías a una pequeña terraza, con algunas sillas, botes de cerveza tirados y aplastados, una computadora emitiendo algunas canciones de rock. Y estaban ellos. Tú ya sabes quienes son.Ellos, que son como tú y se despabilan entre los pecados con gente como tú y yo, dónde se dan cuenta que no están solos en la pesadez de la rutina y el reto de sobrevivir con el ego intacto e incluso un poco inflado. Conviven en su propio ruido, en su manera de anestesiarse de un dolor que aún no saben cómo definir de cierto. Son independientes, son jóvenes y por supuesto son pendejos.Entre ser joven

Las relaciones nos dan esperanza   Hacen que la vida sea más soportable se parte la angustia y la incertidumbre de los días y años venideros Mientras vas creando recuerdos Gastando Consumiendo Bebiendo   Reproduciendo Patrones humanos para producir   Para trabajar y para aquello que te hace vivir. Creamos el amor, la esperanza, el matrimonio,   La amistad, la familia, dios ,circulos instituciones que condensan lo que sentimos   lo que pensamos   lo que creemos controlable y nuestro.   ¿Realmente es nuestro? La aventura de la vida   La veo en los ojos de un niño despierto en clases, De aquel grupo de amigos que van en la calle   En los enamorados aceptando votos Y promesas en aquella familia que recién empieza   Las marcas del tiempo que abren a la tierra. Escondemos la cabeza un rato en el vicio en el televisor En el circo en las revistas o páginas social Viendo otras vidas   Otros contextos   Ausentes y carentes de lo nue

Nos perdimos entre tanta gente, Nuestras miradas dejaron de jactarse de su brillo, Nuestras manos fueron tentándose con las yemas de los dedos, Nuestros labios eran compartidos, Nuestro tiempo era dueño de nuestra ausencia Puesto que la cotidianidad y el actuar como gente normal Nos ha absorbido al juego de los monopolios y los falsos títulos... Te fuiste, nos fuimos. Mi voz tratando de encontrarte Fue perdiéndose entre el bullicio De aquellos que van rondándote. Te vi de la mano con alguien más, Riendo y moviendo tu pelo al ras del viento, Con café en la otra mano y con la mirada clavada en sus ojos. Alguien más, alguien más, Alguien más que no era yo. Y me di cuenta que nos abandonamos, Descolgamos el teléfono,   Dejamos pendiente el café,   Dejamos de mirarnos como solíamos hacerlo,   Mis labios dejaron de ser de tu gusto Y mi tiempo dejo de ser confortable para acompañarte. Fuimos víctimas de la frase "lo inevitable"

Tiré un poco de ropa en aquella maleta, Ya estaba hasta la mierda Y decidí partir de este lado del planeta. Cerré a fuerzas el equipaje abrí la cajetilla de cigarros, tomé uno y me lo fumé, tomé mis cosas y me fui  de viaje. ¿A dónde iba? Ni yo misma lo sabía, Mi única certeza era que debía moverme Porque en donde residía Parecía muerta en vida Y necesitaba emprender hacia aquello De lo que hablaba la poesía.

Queremos felicidad a base de mentiras,queremos sinceridad a base de hipocrecias,queremos amor a base de... ¿Cuál es la base que sostiene el amor? Queremos tenerlo todo.Sin movernos,sin quebrarbos,sin someternos a algún precio,algún trabajo.Queremos vida sin vivirla.Queremos vivirla sin vida. Queremos ser importantes sin ser feliz. Queremos tener emociones sin sentirlas. Queremos escribir sin tinta y amar de fantasía. Es irónico,curioso y absurdo. Queremos ser salvados, ¿De qué? Queremos ser amados, ¿De quién? Queremos ser importante, '¿Para qué? Queremos ser, sin preguntas y sin respuestas.